“Tudo o que sei é aquilo para o qual tenho palavras”, disse o filósofo Ludwig Wittgenstein.
E talvez seja por isso que tantas pessoas tenham dificuldade de se expressar sobre o tema deficiência, porque, se faltam palavras, falta também proximidade com esse assunto.
Ou seja, quando falta proximidade, falta também compreensão.
Por isso, é tão importante conhecer as histórias de pessoas com deficiência e a realidade de suas famílias, especialmente aquelas em que a felicidade não veio pronta, mas foi construída. São elas que expandem o que entendemos por família. Porque é dentro das famílias que o cuidado ainda insiste em nascer.
Na rotina diária, a maternidade se reinventa e aprende a aceitar filhos que talvez nunca escrevam o próprio nome; que não consigam demonstrar afeto da maneira esperada; que não expressem emoções como alegria ou medo de forma clara; ou que dependam de outras pessoas para cuidados básicos, até mesmo para se alimentar. E, ainda assim, são, indiscutivelmente, humanos. E, profundamente cercados por amor.
Aceitar a deficiência do filho é reconhecer algo familiar e também completamente desconhecido nesse filho e, ainda assim, construir um vínculo profundo com quem ele é: é a forma mais verdadeira de ser mãe. Para você, essas vivências podem parecer solitárias, mas revelam uma multidão de mulheres corajosas e unidas.
E os típicos que me desculpem…
mas talvez a verdadeira solidão esteja justamente aí: em ser igual a todos. Em viver sob expectativas tão estreitas, tão silenciosamente exigentes, que o valor de suas vidas e de seus filhos depende de grandes conquistas.
O que parece “diferente” na deficiência é, na verdade, parte de algo muito maior.
A diferença não afasta. A diferença aproxima. Porque, nela, há mais encontro do que distância.
Nesses encontros, o valor não está no que o filho conquista, nem no que idealizamos como sucesso, mas no simples fato de ele existir.
E isso, por si só, já é uma forma inteira de felicidade.
